Cambridge, Jardín Botánico. Notas sobre la soledad

La sensación de paz que me trasmitió Cambridge fue extraña y a la vez seductora.
Soledad que en esta toma del jardín Botánico me hizo sentir como 
si estuviera en un sueño localizado en un más alla del griego clásico.
Correcto, lineal, equilibrado y poco sensual, casi Zen..


Ricardo Báez Duarte,
Notas sobre la Soledad , Cambridge UK, IX. 2012

No importa ( Serie Reflexiones)

 

No importa cuanto tiempo le dediquen a la reflexión

No está en su naturaleza  lograrlo
 

Ricardo Baez Duarte

Día a Día. Cambridge, Sept. 2012

Puedes acariciar a la gente con palabras.

Scott Fitzgerald

At the Bus Stop

“I write one page of masterpiece to ninety-one pages of crap”
Hemingway confided to F. Scott Fitzgerald in 1934. “I try to put the crap in the wastebasket.”

Cuando era niño

Cuando el niño era niño, era el tiempo de hacer estas preguntas:

¿Porqué yo, y por qué no tu?
 ¿Por qué estoy aquí y no allá?
¿Cuándo comenzó el tiempo y dónde termina el espacio?
¿No es la vida bajo el sol sólo un sueño?
¿No es acaso todo lo que veo, oigo y huelo sólo una
ilusión de un mundo antes del mundo?

¿Existe la maldad , existen las personas malvadas?
¿Cómo puede ser que yo, que soy quien soy, no existía antes de existir y que algún
dia el yo que soy no será el que soy?
Ranier Maria Rilke

Se ve sólo con el corazón

 

Se ve sólo con el corazón, lo esencial es invisible para los ojos.
A.de Saint Exupery 

El Tiempo

El tiempo que que disponemos cada día es elástico;
las pasiones que sentimos
lo dilatan,
las que inspiramos lo abrevian,
y el hábito lo llena.

Marcel Proust
En busca del Tiempo Perdido

BORGES Y YO

         Al otro, a Borges, es a quien le ocurren las cosas. Yo camino por Buenos Aires y me demoro, acaso ya mecánicamente, para mirar el arco de un zaguán y la puerta cancel; de Borges tengo noticias por el correo y veo su nombre en una terna de profesores o en un diccionario biográfico. Me gustan los relojes de arena, los mapas, la tipografía del siglo xviii, las etimologías, el sabor del café y la prosa de Stevenson; el otro comparte esas preferencias, pero de un modo vanidoso que las convierte en atributos de un actor. Seria exagerado afirmar que nuestra relación es hostil; yo vivo, yo me dejo vivir, para que Borges pueda tramar su literatura y esa literatura me justifica. Nada me cuesta confesar que ha logrado ciertas páginas válidas, pero esas páinas no me pueden salvar, quizá porque lo bueno ya no es de nadie, ni siquiera del otro, sino del lenguaje o la tradición. Por lo demás, yo estoy destinado a perderme, definitivamente, y sólo algún instante de mi podrá sobrevivir en el otro. Poco a poco voy cediéndole todo, aunque me consta su perversa costumbre de falsear y magnificar. Spinoza entendió que todas las cosas quieren perseverar en su ser; la piedra eternamente quiere ser piedra y el tigre un tigre. Yo he de quedar en Borges, no en mí (si es que alguien soy), pero me reconozco menos en sus libros que en muchos otros o que en el laborioso rasgueo de una guitarra. Hace años yo traté de librarme de él y pasé de las mitologías del arrabal a los juegos con el tiempo y con lo infinito, pero esos juegos son de Borges ahora y tendré que idear otras cosas. Así mi vida es una fuga y todo lo pierdo y todo es del olvido, o del otro.
No sé cuál de los dos escribe esta página.

Jorge Luis Borges

© Ricardo Baez-Duarte

A Walk
     
My eyes already touch the sunny hill.
going far ahead of the road I have begun.
So we are grasped by what we cannot grasp;
it has inner light, even from a distance-
and charges us, even if we do not reach it,
into something else, which, hardly sensing it,
we already are; a gesture waves us on
answering our own wave...
but what we feel is the wind in our faces.

Rainer Maria Rilke

 

 

Si las nubes no hubieran  estado allí
Yo habría olvidado aquel beso hace mucho tiempo
Las nubes las recuerdo todavía y las recordaré siempre,
Eran tan blancas y venían desde muy lejos.

Bertold Bretch