Puedes acariciar a la gente con palabras.
Scott Fitzgerald
At the Bus Stop
“I write one page of masterpiece to ninety-one pages of crap”
Hemingway confided to F. Scott Fitzgerald in 1934. “I try to put the crap in the wastebasket.”
Cuando era niño
Cuando el niño era niño, era el tiempo de hacer estas preguntas:
¿Porqué yo, y por qué no tu?
¿Por qué estoy aquí y no allá?
¿Cuándo comenzó el tiempo y dónde termina el espacio?
¿No es la vida bajo el sol sólo un sueño?
¿No es acaso todo lo que veo, oigo y huelo sólo una
ilusión de un mundo antes del mundo?
¿Porqué yo, y por qué no tu?
¿Por qué estoy aquí y no allá?
¿Cuándo comenzó el tiempo y dónde termina el espacio?
¿No es la vida bajo el sol sólo un sueño?
¿No es acaso todo lo que veo, oigo y huelo sólo una
ilusión de un mundo antes del mundo?
¿Existe la maldad , existen las personas malvadas?
¿Cómo puede ser que yo, que soy quien soy, no existía antes de existir y que algún
dia el yo que soy no será el que soy?
Ranier Maria Rilke
¿Cómo puede ser que yo, que soy quien soy, no existía antes de existir y que algún
dia el yo que soy no será el que soy?
Ranier Maria Rilke
Se ve sólo con el corazón
Se ve sólo con el corazón, lo esencial es invisible para los ojos.
A.de Saint Exupery
A.de Saint Exupery
El Tiempo
El tiempo que que disponemos cada día es elástico;
las pasiones que sentimos
lo dilatan,
las que inspiramos lo abrevian,
y el hábito lo llena.
Marcel Proust
En busca del Tiempo Perdido
BORGES Y
YO
Al otro, a Borges, es a quien le
ocurren las cosas. Yo camino por Buenos Aires y me demoro, acaso ya
mecánicamente, para mirar el arco de un zaguán y la puerta cancel; de
Borges tengo noticias por el correo y veo su nombre en una terna de
profesores o en un diccionario biográfico. Me gustan los relojes de
arena, los mapas, la tipografía del siglo xviii, las etimologías, el sabor
del café y la prosa de Stevenson; el otro comparte esas preferencias,
pero de un modo vanidoso que las convierte en atributos de un actor. Seria
exagerado afirmar que nuestra relación es hostil; yo vivo, yo me dejo
vivir, para que Borges pueda tramar su literatura y esa literatura me
justifica. Nada me cuesta confesar que ha logrado ciertas páginas
válidas, pero esas páinas no me pueden salvar, quizá porque lo bueno
ya no es de nadie, ni siquiera del otro, sino del lenguaje o la
tradición. Por lo demás, yo estoy destinado a perderme, definitivamente,
y sólo algún instante de mi podrá sobrevivir en el otro. Poco a poco
voy cediéndole todo, aunque me consta su perversa costumbre de falsear y
magnificar. Spinoza entendió que todas las cosas quieren perseverar en su
ser; la piedra eternamente quiere ser piedra y el tigre un tigre. Yo he de
quedar en Borges, no en mí (si es que alguien soy), pero me reconozco
menos en sus libros que en muchos otros o que en el laborioso rasgueo de
una guitarra. Hace años yo traté de librarme de él y pasé de las
mitologías del arrabal a los juegos con el tiempo y con lo infinito, pero
esos juegos son de Borges ahora y tendré que idear otras cosas. Así mi
vida es una fuga y todo lo pierdo y todo es del olvido, o del otro.
No sé cuál de los dos escribe esta página.
No sé cuál de los dos escribe esta página.
Jorge Luis Borges
A Walk
My eyes already touch the sunny hill.
going far ahead of the road I have begun.
So we are grasped by what we cannot grasp;
it has inner light, even from a distance-
and charges us, even if we do not reach it,
into something else, which, hardly sensing it,
we already are; a gesture waves us on
answering our own wave...
but what we feel is the wind in our faces.
Rainer Maria Rilke
Serie "Desde mi ventana"
Viendo la miríada de puntos luminosos en una noche estrellada,
imagino los billones de galaxias visibles y los incontables sistemas solares
que alojan civilizaciones mucho más desarrolladas que la nuestra.
De existir eso que llaman Dios lo imagino grande y universal,
la mera mención de nuestros dioses terrenos se convierten en conceptos parroquiales.
Dios debe adorarnos, nos contempla con cierta ternura, especialmente
a estas civilizaciones tan primitivas como la nuestra.
Cada vez que procesamos en nuestras mentes una expresion de amor
se reirá internamente y probablemente pensaría..."así es, así es..."
Pero El no rie, no piensa y no existe,
esas son meras categorías del pensamiento humano.
;-)
imagino los billones de galaxias visibles y los incontables sistemas solares
que alojan civilizaciones mucho más desarrolladas que la nuestra.
De existir eso que llaman Dios lo imagino grande y universal,
la mera mención de nuestros dioses terrenos se convierten en conceptos parroquiales.
Dios debe adorarnos, nos contempla con cierta ternura, especialmente
a estas civilizaciones tan primitivas como la nuestra.
Cada vez que procesamos en nuestras mentes una expresion de amor
se reirá internamente y probablemente pensaría..."así es, así es..."
Pero El no rie, no piensa y no existe,
esas son meras categorías del pensamiento humano.
;-)
Día a día
El vino entra en la boca
Y el amor entra en los ojos;
Es todo lo que en verdad conocemos
Antes de que envejezcamos y muramos.
Llevo el vaso a a mi boca
Y te miro, y suspiro.
William Butler Yeats
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